La sabiduría y la suerte están atadas a la actitud, por más que el burro diga uno más uno es dos, burro es. Porque esa ACTITUD de dejar pasar los momentos, porque esa insensiblidad de ser tan frívolo en la vida, porque ese miedo a ser destruido tanto mental como sentimentalmente. Si la vida fuera la vida, si mi vida fuera tu vida, lo entenderías, tal vez no al 100% pero estarías al menos a unos cuantos pasos de saber la verdad. ¿Y cuál es la verdad? eso no lo sé, "cada cual tiene su verdad" a la cual se aferra y lucha firmemente por el resto de sus días pero cuando esa verdad se vuelve mentira o fracaso es cuando no sabemos que es una verdad. La verdad no se aprende, no se enseña, la verdad no se toca ni se ve, la verdad se la lleva dentro, se la acaricia y se la deja volar. Esa verdad a veces nos lleva al infinito lugar del miedo, el miedo que asecha, siempre sigiloso, esperando el momento de clavarnos sus garras y dejarnos nuevamente ante la soledad de la vida.
La vida es una gran mentira pero como todos sabemos detrás de toda gran mentira hay una gran verdad, como detrás de toda gran mujer hay un hombre mirándole el culo. Pero llegando a lo esencial de esta mentira descubrimos que en el fin se hace verdad. Por lo menos yo muchas veces me veo consumido por descubrir que hay detrás del espejo, si la ruta sigue o quedás en punto muerto, y justamente esa muerte es la gran verdad de la vida. Muerte que hará que te recuerden propios y extraños, y digan lo malo o lo bueno que eras, generalmente se recuerda lo bueno pero hay actos tan cobardes que son dignos de recordar, como el suicidio. Suicidio que solamente me seduce al querer saber que hay del otro lado del muro (y no tiene nada que ver con casi angeles), pero que me cachetea al decir que hay mucho porque luchar y porque pelear, es mejor morir de pie que vivir de rodillas.
El tono serio casi embolante de estas líneas me retumban mi mente cargada de ironía, pero es la que hay hoy, es de la que fumamos hoy. No hay más, pero tampoco hay menos, no hay amor pero tampoco odio, si hay rencor pero también hay perdón, así que hagan colas sólo por hoy. Y al verso me resisto pero es una eterna tentación como el de poner una coma cada tanto o el ponerla cada tanto (siempre hablando de la coma). A veces los finales son tristes pero muchas otras son eternamente infelices, sin perdices ni galeras ni bastones, pero esa es la verdad de la milanga, primero la empapas en huevo con perejil y después la rebozas en pan rallado por que si lo hacés al revés dudo que puedas tener resultado. Es como cuando vas por colectora, y te equivocas de calle para encontrar "la tienda de regalos" para comprar globos de fiesta y es obvio que no vas a encontrar, sino los necesitas ¡vas por colectora! rápido y sin riesgos.
La vida es una gran mentira pero como todos sabemos detrás de toda gran mentira hay una gran verdad, como detrás de toda gran mujer hay un hombre mirándole el culo. Pero llegando a lo esencial de esta mentira descubrimos que en el fin se hace verdad. Por lo menos yo muchas veces me veo consumido por descubrir que hay detrás del espejo, si la ruta sigue o quedás en punto muerto, y justamente esa muerte es la gran verdad de la vida. Muerte que hará que te recuerden propios y extraños, y digan lo malo o lo bueno que eras, generalmente se recuerda lo bueno pero hay actos tan cobardes que son dignos de recordar, como el suicidio. Suicidio que solamente me seduce al querer saber que hay del otro lado del muro (y no tiene nada que ver con casi angeles), pero que me cachetea al decir que hay mucho porque luchar y porque pelear, es mejor morir de pie que vivir de rodillas.
El tono serio casi embolante de estas líneas me retumban mi mente cargada de ironía, pero es la que hay hoy, es de la que fumamos hoy. No hay más, pero tampoco hay menos, no hay amor pero tampoco odio, si hay rencor pero también hay perdón, así que hagan colas sólo por hoy. Y al verso me resisto pero es una eterna tentación como el de poner una coma cada tanto o el ponerla cada tanto (siempre hablando de la coma). A veces los finales son tristes pero muchas otras son eternamente infelices, sin perdices ni galeras ni bastones, pero esa es la verdad de la milanga, primero la empapas en huevo con perejil y después la rebozas en pan rallado por que si lo hacés al revés dudo que puedas tener resultado. Es como cuando vas por colectora, y te equivocas de calle para encontrar "la tienda de regalos" para comprar globos de fiesta y es obvio que no vas a encontrar, sino los necesitas ¡vas por colectora! rápido y sin riesgos.
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lírico irónico
Las facetas incomprensibles del ser humano te hacen creer que son simplemente eso, un monton de actitudes y actuaciones ordenadas al azar que no te dejan entender el porque de las cosas, y no como uno debería entender que faceta es un faso mujer muy grande. Dicen que la ironía es un defecto del ser humano que no está seguro de si mismo, yo les diría que tal vez es un recurso que ellos no saben utilizar por eso tal vez, y solo tal vez, lo critican. O será que ni siquiera lo entienden como para juzagarlo de tan determinante manera, mejor aún yo creo que sus mentes brillantes no necesitan ironizar para demostrar su superioridad, la misma que perdieron al no entender que la vida es una cruel ironía. Una ironía que mientras estaba sentado en un lugar que a nadie le interesa (si les interesa pregunten) miraba el reflejo de un espejo (no era un espejo, pero vaya a saber donde estaba sentado) y me daba cuenta que cada día, que todos los días queremos algo diferente y que ese algo lo intentamos denominar felicidad, pero cuando lo tenemos ya no lo queremos y la vida se vuelve un ida vuelta de cosas sin sentido.
Ese sin sentido irónico, el que ya no recuerdo bien como era, perdí la chispa, perdí el brillo, primero la soledad, después un amor, después el desamor, después no querer nada de nadie ni de nada, después te enamorás de un perro y por último te casas con alguien de tu mismo sexo, que vida la tuya Guido. Volviendo al planeta tierra, o mejor dicho al mundo no realista fuera del delirio de mi mente cercano al yo mismo que suelo tener en mis noches de terror(esta es una de ellas) comprendo que en realidad lo quiero es lo que no quiero. Y en esta postura contradictoria es en donde todos los seres humanos no tenemos la suficiente verdad como para justificar nuestros hechos porque en realidad lo que nos gusta hoy algún día dejará de hacerlo, excepto que sea lo suficientemente irónica, delirante y comprensiva como para innovar cada día un maldito chiste fácil.
Entonces todo me lleva a pensar, y me hago cargo, que las relaciones se vuelven una rutina y un desgaste permanente de todo, llevando a nuestros corazones a querer elegir un nuevo camino sabiendo que al final de la película siempre gana el mismo, o quizás pierde el mismo(osea vos). Osea vos, osea yo, osea dos. Y dos multiplicados por 2 son 4, 4 y 2 son 6, 6 y 2 son 8 y 8 16 y 8 24 y 8 32 ánima bendita me arrodillo en vos, conclusión todo termina en un felatio porque la vida en si es un maldito felatio, y si te preguntas porque, la respuesta es simple, buscala en vos. Aunque igual la voy a contestar en mi, es sólo un placer momentaneo que no llena el maldito vacío de todos los demás momentos o para hacerla más corta de la eterna y absoluta soledad. En fin nunca cambies tu soledad, tu absoluta y única soledad, tu preciada y orgullosa soledad, lo único fiel que vas a tener en tu vida además de tu perro y tu auto por un buen pete.
P.D: Yo soy yo y no cambio por vos, vos sos vos y yo no te quiero cambiar. Pero esa es la segunda parte.
Ese sin sentido irónico, el que ya no recuerdo bien como era, perdí la chispa, perdí el brillo, primero la soledad, después un amor, después el desamor, después no querer nada de nadie ni de nada, después te enamorás de un perro y por último te casas con alguien de tu mismo sexo, que vida la tuya Guido. Volviendo al planeta tierra, o mejor dicho al mundo no realista fuera del delirio de mi mente cercano al yo mismo que suelo tener en mis noches de terror(esta es una de ellas) comprendo que en realidad lo quiero es lo que no quiero. Y en esta postura contradictoria es en donde todos los seres humanos no tenemos la suficiente verdad como para justificar nuestros hechos porque en realidad lo que nos gusta hoy algún día dejará de hacerlo, excepto que sea lo suficientemente irónica, delirante y comprensiva como para innovar cada día un maldito chiste fácil.
Entonces todo me lleva a pensar, y me hago cargo, que las relaciones se vuelven una rutina y un desgaste permanente de todo, llevando a nuestros corazones a querer elegir un nuevo camino sabiendo que al final de la película siempre gana el mismo, o quizás pierde el mismo(osea vos). Osea vos, osea yo, osea dos. Y dos multiplicados por 2 son 4, 4 y 2 son 6, 6 y 2 son 8 y 8 16 y 8 24 y 8 32 ánima bendita me arrodillo en vos, conclusión todo termina en un felatio porque la vida en si es un maldito felatio, y si te preguntas porque, la respuesta es simple, buscala en vos. Aunque igual la voy a contestar en mi, es sólo un placer momentaneo que no llena el maldito vacío de todos los demás momentos o para hacerla más corta de la eterna y absoluta soledad. En fin nunca cambies tu soledad, tu absoluta y única soledad, tu preciada y orgullosa soledad, lo único fiel que vas a tener en tu vida además de tu perro y tu auto por un buen pete.
P.D: Yo soy yo y no cambio por vos, vos sos vos y yo no te quiero cambiar. Pero esa es la segunda parte.
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lírico irónico
Mi post número 60: Tanto tiempo pasó que no sentía esto, tanto tiempo sin escuchar tus letras y que me volviera a mover el piso, tanto tiempo sin tener tanta paz, tanta melancolía, tanta PAUSA en mi vida. Sólo vos me hacés entender eso que no todos ven porque cuando así estamos no existen ilegalidades ni posturas. Sos mi llave hacia otro lado hacía el costado de las cosas donde NO son solo hermosas. Con vos mi alma iluminar, mi ojos brillan de tanto dolor pero ese dolor algún día será orgullo de volver a verte y sentir que yo solo siento cuando estás. Ni un momento, ni la eternidad lo nuestro va más allá, si mucho más porque cada letra me hace sentir esa sed de volver a escucharte y me saca esa presión que me genera la vida en sociedad pero es algo que debemos enfrentar porque cuando hay algo hay algo que perder. Entonces me levanto cada día buscando otro viento mejor para que sin siempre ni jamases darle guerra a esta paz, cuando mayor es la tranquilidad mayor es la probabilidad a caer fuera de ella y perder la estabilidad que a veces CREO solo una escultura podría tener. No debería escribir esto, porque es un sentimiento muy personal que muy pocas personas comparten conmigo y que la mayoría destesta o critica solo desde su ignorancia, pero siempre tuve un defecto no sé decir que no (Y mi cara desde que nací es un error). Pero sería una pena, una verdadera pena, no dedicarte al menos 1 hora de mi vida aunque me lleve 15 minutos describir lo que siento por vos en papel. Por eso voy a seguir resistiendo, ni olvido ni perdono, resisto cada día lo que me toca y aunque no haya señales que me demuestren que mi verdad es como quien dice una verdad, pongo el hombro y digo acá estamos, esto somos, esto queremos, NO OLVIDAR SIEMPRE RESISTIR.
Y aunque hoy estemos lejos del cielo, extrañandote, ¡ay extrañandote tanto viejo!. Dejaría mi vida por verte alguna vez, pero algún día todos los caminos se vuelven a encontrar y yo sé que en el más allá, o más acá, estás gastando cada una de las cuerdas de tu guitarra. Pero no queda otra, levantarse y armar de nuevo y todos los días fumar sinceridad y más sinceridad. Yo todavía sigo soñando con tocar tu cielo, reinar en tu reino y enloquecer con vos, con vos persona que aún no me doy el lujo de tener en mi puta vida pero que algún día llegará y poder cantarle "Puedo darte melodías, hacer rimas en tu nombre, pero nunca llegaré tan lejos para devolverte tanta paz, tanta melancolía, tanta pausa en mi vida". Pero por ahora salgo a caminar, vuelo en mi confusión y deliro como un loco en mi teatro de insatisfacción. Mientras tanto en la multitud un alúd de alcohol me dejaría sin ley.....tengo un vaso entre mis manos ya no tengo solución. Y total si no somos nadie que le vamos a hacer porque siempre que no pertenezca voy a pertencer. Siempre somos una masa inagotable de personas con un indivisible número de ideas, lo malo que 6 de cada 5 ideas intentan destruir la mitad que compartís.
Y aunque hoy estemos lejos del cielo, extrañandote, ¡ay extrañandote tanto viejo!. Dejaría mi vida por verte alguna vez, pero algún día todos los caminos se vuelven a encontrar y yo sé que en el más allá, o más acá, estás gastando cada una de las cuerdas de tu guitarra. Pero no queda otra, levantarse y armar de nuevo y todos los días fumar sinceridad y más sinceridad. Yo todavía sigo soñando con tocar tu cielo, reinar en tu reino y enloquecer con vos, con vos persona que aún no me doy el lujo de tener en mi puta vida pero que algún día llegará y poder cantarle "Puedo darte melodías, hacer rimas en tu nombre, pero nunca llegaré tan lejos para devolverte tanta paz, tanta melancolía, tanta pausa en mi vida". Pero por ahora salgo a caminar, vuelo en mi confusión y deliro como un loco en mi teatro de insatisfacción. Mientras tanto en la multitud un alúd de alcohol me dejaría sin ley.....tengo un vaso entre mis manos ya no tengo solución. Y total si no somos nadie que le vamos a hacer porque siempre que no pertenezca voy a pertencer. Siempre somos una masa inagotable de personas con un indivisible número de ideas, lo malo que 6 de cada 5 ideas intentan destruir la mitad que compartís.
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lírico irónico
Y ese sin sentido que te escribe las paredes de donde sale, ese sin sentido que habla mudamente sin saber lo que querés, esa parte que llena tu alma de preguntas. Preguntas que ni el más sabio podría responder porque yacen en nuestros seres y mueren en nuestras estúpidas respuestas a algo que no existe. Hoy veo duendes, duendes que me hablan al oído diciéndome cosas que no entiendo, duendes que gritan a mis espaldas y no me dejan disfrutar del frío de la noche, ¡malditos duendes que hacen acá!. También veo gritos de represión por todos lados, veo notas musicales acarreando mi alma hacia el más allá, voces y más voces, voces que gritan desaforadas desde adentro. ¿Será que quieren salir? que carajo me está pasando, esta locura permanente se está transformando en realidad, realidad que me lastima y a su vez me gusta. Seremos tan "bipolares" los seres humanos o solo una manga de masoquistas que nos gusta sentir el dolor en el mejor lugar, en el centro del alma.
Ya las paredes parecen tomar su color normal, verde, un lindo verde que quizás no tuve el gusto de elegir pero que si representa mi inmadurez. Ahora es el techo, el techo del cual caen gotas, y no es que quiera VER GOTAS, es que el techo es un colador, no entiendo porque es así. Ahora gritan mis paredes, me dicen que no hay solución, que la cura está demasiado lejos y que me conforme con vivir 10 años más ¿y para qué hacerlo? si el sentido de mi vida está en el techo, un techo que en un abrir y cerrar de ojos dejó de ser colador para convertirse en cielo abierto, LIBERTAD LIBERTAD LIBERTAD.
Sean eternos los laureles que supimos conseguir, a mi que me dejen salir por el techo porque las paredes ya ni gritan ni escriben se me vienen encima, me están encerrando, no lo comprendo. La vida es como una casa vieja sin puertas, si no tiras el techo no podés salir. Y para que salir si acá estoy bien, para ver un poco más allá, ya no quiero hablar con mis paredes, este eco no me habla más. Que ironía querido amigo, ahora las paredes tienen espinas, el techo ya no está, la lluvia ya pasó y hay como 20 duendes tirandome una soga para poder escapar de esta prisión. Ahora entiendo sus gritos, sus plegarias y sus ilusiones. Cada uno tiene un duende interno, duende que puede medir más que Scola o menos que Nelson, pero duende que te cuida y te sigue a donde vayas. Por eso cuando un duende te grite y tus paredes opriman tu pecho vas a entender que a palabras necias, oídos sordos.
Ya las paredes parecen tomar su color normal, verde, un lindo verde que quizás no tuve el gusto de elegir pero que si representa mi inmadurez. Ahora es el techo, el techo del cual caen gotas, y no es que quiera VER GOTAS, es que el techo es un colador, no entiendo porque es así. Ahora gritan mis paredes, me dicen que no hay solución, que la cura está demasiado lejos y que me conforme con vivir 10 años más ¿y para qué hacerlo? si el sentido de mi vida está en el techo, un techo que en un abrir y cerrar de ojos dejó de ser colador para convertirse en cielo abierto, LIBERTAD LIBERTAD LIBERTAD.
Sean eternos los laureles que supimos conseguir, a mi que me dejen salir por el techo porque las paredes ya ni gritan ni escriben se me vienen encima, me están encerrando, no lo comprendo. La vida es como una casa vieja sin puertas, si no tiras el techo no podés salir. Y para que salir si acá estoy bien, para ver un poco más allá, ya no quiero hablar con mis paredes, este eco no me habla más. Que ironía querido amigo, ahora las paredes tienen espinas, el techo ya no está, la lluvia ya pasó y hay como 20 duendes tirandome una soga para poder escapar de esta prisión. Ahora entiendo sus gritos, sus plegarias y sus ilusiones. Cada uno tiene un duende interno, duende que puede medir más que Scola o menos que Nelson, pero duende que te cuida y te sigue a donde vayas. Por eso cuando un duende te grite y tus paredes opriman tu pecho vas a entender que a palabras necias, oídos sordos.
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lírico irónico
En un momento el universo se hace infinito y puedo ver las estrellas, la luna y tal vez tus ojos brillar en el medio de la noche de soledad. Pero aunque esa calle repleta de hojas de otoño esté pavimentada no me animo a cruzarla porque quizás del otro lado no haga tanto frío como de este. Ese otro lugar donde la historia no quema, ni el futuro dá esperanzas, ni el presente molesta tanto que no te deja dormir en paz. Un presente que te hace pensar tanto en el futuro que no te deja ver el sol, un sol tapado de nubes que no me deja avanzar en un avance que no sé si quiere realizar. Y a pesar de la rima esto no es poesía, porque la poesía es extrema, es linda o es fea, es feliz o es triste, es blanco o es negro, no tiene punto medio. Punto medio que ni siquiera me atrevo a decir que lo quiero encontrar.
Y es el miedo el que te clava puñaladas en la espalda, es él el que no te deja ver las cosas como son o pensandolo bien soy yo el que no quiero ver, y cada día estoy más ciego. Tan ciego que hasta amigarme con la almohada me cuesta, es tanta la presión que a veces nos ponemos a nosotros mismos que ni siquiera sabemos donde carajo estamos plantados. Y es ahí cuando empezamos la semana que viene arranco, la que viene, la otra y la otra hasta que esa suma igualitaria de mentiras se transforma en una verdad: nosotros mismo.
Lo difícil no es llegar al final sino encontrar el principio, lo difícil no es coser sino enhebrar la aguja (mi doble sentido a veces me juega en contra). Lo malo no es la soledad sino acostumbrarse a ella, lo lindo de la nada misma en si la nada porque sino tenemos o estamos en una NADA absoluta cuando no estemos en ella no la extrañaremos, ni la querremos, ni la amaremos porque simplemente era nada. ¿Qué hay? Nada de nada. Irónicamente, y más que irónicamente sarcásticamente extraño tanto encontrarme con la nada en el centro del alma y delirar horas y horas, en un boliche, en una plaza, en un chat o en donde mierda sea. Esa nada que cuando apoyas la cabeza en la almohadirijilla te dice que bien la pase hoy. Aunque al otro día sabés que vuelve la misma rutina, la misma cara de nada y el mismo sin sentido. Pero al menos vivo sin sentido y lleno de nada antes que creer que mi vida tiene sentido y que tengo todo (aunque lo tenga), porque cuando nos despertamos nos damos cuenta que los sueños, sueños son y que la vida, ¡MIERDA ES!. Y ese miedo a consurmirse sin encontrar la nada misma.......(antes era tan fácil).
Y es el miedo el que te clava puñaladas en la espalda, es él el que no te deja ver las cosas como son o pensandolo bien soy yo el que no quiero ver, y cada día estoy más ciego. Tan ciego que hasta amigarme con la almohada me cuesta, es tanta la presión que a veces nos ponemos a nosotros mismos que ni siquiera sabemos donde carajo estamos plantados. Y es ahí cuando empezamos la semana que viene arranco, la que viene, la otra y la otra hasta que esa suma igualitaria de mentiras se transforma en una verdad: nosotros mismo.
Lo difícil no es llegar al final sino encontrar el principio, lo difícil no es coser sino enhebrar la aguja (mi doble sentido a veces me juega en contra). Lo malo no es la soledad sino acostumbrarse a ella, lo lindo de la nada misma en si la nada porque sino tenemos o estamos en una NADA absoluta cuando no estemos en ella no la extrañaremos, ni la querremos, ni la amaremos porque simplemente era nada. ¿Qué hay? Nada de nada. Irónicamente, y más que irónicamente sarcásticamente extraño tanto encontrarme con la nada en el centro del alma y delirar horas y horas, en un boliche, en una plaza, en un chat o en donde mierda sea. Esa nada que cuando apoyas la cabeza en la almohadirijilla te dice que bien la pase hoy. Aunque al otro día sabés que vuelve la misma rutina, la misma cara de nada y el mismo sin sentido. Pero al menos vivo sin sentido y lleno de nada antes que creer que mi vida tiene sentido y que tengo todo (aunque lo tenga), porque cuando nos despertamos nos damos cuenta que los sueños, sueños son y que la vida, ¡MIERDA ES!. Y ese miedo a consurmirse sin encontrar la nada misma.......(antes era tan fácil).
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lírico irónico
¿Qué hay que entender?¿Qué hay que saber? la respuesta a todo siempre es más simple de la que uno busca, no necesita ni de un manual ni de una receta ni siquiera de una persona, sólo es mejor. A veces hay momentos en los que nos cuesta entender como cambian las estaciones del año, ayer fue invierno y tal vez mañana sea primavera pero siempre volvemos al invierno, un invierno tan frío y desolador pero con un infierno tan caliente y aterrador que a veces, sólo a veces, no me deja respirar. Cuando ese infierno es compartido o intenta serlo, uno tiene el 50% de soluciones a todos los problemas pero el 100% de posibilidades de perder. Aunque la costumbre hace que nos volvamos unos viejos conocidos en el tema y que sigamos entendiendo que cada derrota nos lleva a un futuro mejor, que cada bajón o cada roce con la capa volátil nos lleva un poco más cerca del cielo o en el mejor de los casos nos dé un pasaje directo al infierno, encantandor ¿no?. Ese infierno en el cual el alma está fría aunque el clima sea de verano. Y como todo efecto climatológico es difícil de decifrar.
Entender que, decifrar que, llegar a donde. A comprender algo más de lo que se quiere y un poco menos de lo que se desea, el deseo quizás sea placer pero ese placer será tan efímero que no llegará a ser querer. Ese querer que algún día puede ser amar, y ese amar que no tiene nada que ver con ir al mar. Mejor ponerle amor, ni mucho ni poco, es simplemente un término, nadie ama mucho a alguien, nadie ama poco a alguien, sencillamente se ama, se siente y me cansé de poner comas. Pero lo difícil es encontrar el término medio, el punto de la i, la mitad de la manzana moño azul, Bah lo difícil es encontrar el término sinceramente.
Todo es ida y vuelta, más ida que vuelta porque llega un momento en el que nos damos cuenta que vamos, vamos, vamos y vamos y chocamos, chocamos, chocamos y CHOCAMOS. Ese es el momento en el que hay que cambiar de vereda, en el que el rumbo fijo sin rumbo no tiene sentido. En donde la ruta no tiene destino, si alguna que otra parada, pero no ese destino fijo en el que puedas sentarte y ponerte a pensar cuan lejos estás del ideal. Ideal al cual no creo, ni quiero, llegar pero si al que debemos al menos intentar copiar, intentar entender e intentar desarollar. La vida no son solo instantes de gloria, la vida es futuro. Y si tu futuro se basa en un instante más vale decir que vida la vida (que vida pobre). Y a veces pasa que no sabés como cerrar el último párrafo, entonces tenés que recurrir a algún filosofo griego de la época colonial, y yo la verdad no tengo la más puta idea de ninguno. Por eso Cuando lo efímero se transforma en cultural, la vida se hace muy monotona.
Entender que, decifrar que, llegar a donde. A comprender algo más de lo que se quiere y un poco menos de lo que se desea, el deseo quizás sea placer pero ese placer será tan efímero que no llegará a ser querer. Ese querer que algún día puede ser amar, y ese amar que no tiene nada que ver con ir al mar. Mejor ponerle amor, ni mucho ni poco, es simplemente un término, nadie ama mucho a alguien, nadie ama poco a alguien, sencillamente se ama, se siente y me cansé de poner comas. Pero lo difícil es encontrar el término medio, el punto de la i, la mitad de la manzana moño azul, Bah lo difícil es encontrar el término sinceramente.
Todo es ida y vuelta, más ida que vuelta porque llega un momento en el que nos damos cuenta que vamos, vamos, vamos y vamos y chocamos, chocamos, chocamos y CHOCAMOS. Ese es el momento en el que hay que cambiar de vereda, en el que el rumbo fijo sin rumbo no tiene sentido. En donde la ruta no tiene destino, si alguna que otra parada, pero no ese destino fijo en el que puedas sentarte y ponerte a pensar cuan lejos estás del ideal. Ideal al cual no creo, ni quiero, llegar pero si al que debemos al menos intentar copiar, intentar entender e intentar desarollar. La vida no son solo instantes de gloria, la vida es futuro. Y si tu futuro se basa en un instante más vale decir que vida la vida (que vida pobre). Y a veces pasa que no sabés como cerrar el último párrafo, entonces tenés que recurrir a algún filosofo griego de la época colonial, y yo la verdad no tengo la más puta idea de ninguno. Por eso Cuando lo efímero se transforma en cultural, la vida se hace muy monotona.
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lírico irónico